Chapître 1 - Qui a découpé le Président en 10 morceaux? (3ème partie)

Journée de merde. Matinée de merde. Ambiance de merde. Les heures se traînent, les équipes se traînent. La nouvelle est tombée aussi dans les rédactions des grands médias. Découpé en 10 morceaux le grand patron. Taillés bien net par un professionnel. Pas de piste, pas d'indice. Nada. Ventilé façon puzzle pour jardin d'enfant à travers la capitale. Un morceau dans chaque grande agence média avec laquelle il était sensé être en contact. Ca c'est louche. Ils ont reçu leur paquet déposé à la réception. Nickel! Bien emballé, étanche. Joli papier. Du travail de pro. Pourquoi dix morceaux? Hein? Avec un destinataire pour chaque... Ils ont crû recevoir les cadeaux habituels, les coffrets de dévédés, les caisses de champagne ou de primeurs... Las... Pas de bol. Viande froide au jourd'hui. Hauts et bas morceaux.

 

Personne ne rigole. Ambiance plombée. A 13 heures, Ronchon part rejoindre des potes autour d'un verre de Sancerre rouge frais. Il n'a pas très faim. Aujourd'hui ça sera plutôt poisson. Evidemment les potes, tous professionnels de la profession, winners de chez winners, dieux des médias s'interrogent et l'interrogent. On cause, on s'échauffe. Il finit par être 15 heures 30. L'heure de regagner la base. L'oeil un peu injecté de sang. Baillements, embrassades. A plusse ma poule. Le Ronchon enfourche son sccoter. Messieurs les directeurs regagnent leurs pénates. Un coup de fil rapide à la boîte vocale. Pas de message personnel. Rien que du pro. Ronchon zappe rapidement. Un coup d'oeil à l'écran du Blackberry, fidèle fil à la patte et compagnon d'infortune. Rien de particulier. L'avalanche habituelle de mails, copies de copies. Mutli-destinataires. Rien de personnel. Que du pro. On verra ça plus tard. Une tape de la main sur le haut du casque. Réflexe pour s'assurer que tout est en place. Démarrage rapide, crissements de pneus. 

 

...

 

La base est calme. Les mouches se taisent. La moquette ne crisse même plus. La machine a café est désertée. Les zombies errent. Ronchon ferme les yeux. Vautré dans son fauteuil directorial. Il flotte. L'esprit loin de son enveloppe terrestre. Le Président découpé en morceaux. Ca n'était pas prévu. Ca n'entre pas dans le programme. Y'a eu un bug dans la matrice.

 

A suivre