Chapître 1 - Qui a découpé le Président en 10 morceaux? (2ème partie)

Lundi matin, donc... Comité de Direction. Le Ronchon n'est pas clair. On est sensé être au top le lundi. Plein de jus et de niaque. Le lundi n'est pas un bon jour. C'est le jour du concours de quéquettes, le jour de la justification, le jour où la réunionnite tue l'envie de retrousser ses manches. le Ronchon n'est donc pas clair. Trop fêté la fin du weekend. Pas bien dormi. Il se traîne jusqu'à la salle de réunion. Il est le dernier à s'installer autour de la table ovale, en bois clair. Les blackberrys, les smartphones, les téléphones, les crayons, les cahiers, les gommes sont posées devant chacun. On se regarde en esquissant un vague sourire encore un peu embrumé. C'est lundi. C'est Co-Dir. Le jour où on met ses tripes sur la table Où on expose devant ses petits camarades, l'état des lieux. Le jours des sucettes et des images, le jour des claques dans la gueule, de l'humiliation. Parce qu'on ne rigole pas dans les Co-Dir... Enfin, quand les chiffres ne sont pas au rendez-vous du succès. Quand les courbes sont en berne, comme une érection de nonagénaire, quand le marché n'est pas là, quand c'est la crise. Et des crises on en connait, régulières, cycliques, sauf qu'on ne sait plus évaluer la durée des cycles. On a cru qu'on se prenait une grosse dégringolade tous les cinq ans. Et on s'étripe désormais pour savoir qui de la structure ou de la conjoncture a eu le dernier mot. On est dans la mouise. Les chiffres ne sont pas bons. La filière va mal. Le moral est dans les chaussettes de coton noir, bien emballé, bien au chaud mais pas très haut. On parle sotto-voce. On ne la ramène pas.

Big boss se pointe. Elle n'est pas particulièrement en avance cette semaine. Tête des mauvais jours sur tailleur genre Chanel. Rolex au poignet. Collier de perles. La classe naturelle. La clique des Directeurs se raidit, dit bonjour en choeur. On appelle Big Boss par son prénom. On se dit "tu", parce qu'on bosse dans la comm. Parce que c'est sympa. Identitaire. Parce que ça ne veut rien dire de particulier. 

Le Ronchon s'est couché tard. N'a pas bien dormi. C'est un winner de chez winner. Costar bleu marine à fine rayures. Chaussures noires lustrées. Pas de cravate. L'accessoire de reconnaissance du cadre a été abandonné depuis longtemps... Depuis la bulle internet. Depuis l'époque des start-ups. Depuis le jour où on a cru que le vieux monde s'en était allé avec la vieille économie. Il a vaguement préparé sa réunion. Quelques notes, quelques chiffres. Juste de quoi donner le change. Il peaufine sa dialectique, mentalement, alors que les premiers mots doux valsent ça et là. Ca va etre chaud. Les chiffres, les chiffres. Les revenus publicitaires baissent, les magazines de la maison sont affectés. Même Intere(s)t, la star, la vache à lait.

Et la nouvelle tombe. Le Président de la branche France a été retrouvé mort. Big Boss a l'oeil humide. On est scotchés sur nos sièges. On ne fait pas répéter, même si on n'est pas sûrs d'avoir bien capté. Mort? Mort! Dead! Gestorben. Refroidi.

On oublie les chiffres. On a la bouche bée. Les douze apôtres autour de la table ovale en bois clair. Moitié mâles, moitié femelles. 100% tétanisés. Parce que la mort n'est pas naturelle. Que la nouvelle va être rendue publique. Non seulement mort, mais découpé en morceaux.

A suivre